Ainda estou surpreso com sua dualidade. Como eu gostaria de beber você!
Sua seiva é frágil à vista, mas robusta por dentro, tenho certeza.
Imagino como as gotas escorrem lentamente, como se pedissem licença, fluindo como se fossem o leito de um rio e, porém, quando saem completamente já devastaram tudo que tocam, não tenho dúvidas.
Às vezes eu vejo você ao vivo e sinto que você parece outra coisa. Um ritual íntimo. Uma cerimônia que ninguém deve interromper. Um batimento cardíaco que ninguém deveria ter eletrocutado.
Adoraria ter você em meus braços, ou entre minhas pernas e acariciar lentamente tudo que escorrega de você de forma indecente. Tudo o que desliza pela sua pele como se florescesse com aquela cadência que obriga a olhar e ver sem piscar para não perder nada. É por isso que olho para você sem piscar. Embora possa parecer louca, não é nada ruim; É que sou louco por você. Suponho que haja algo quase erótico na forma como suas gotas, sua essência, se formam: redondas, brilhantes, tensas, constantes, antes de cair. Uma história condensada prestes a explodir, espero, entre meus beijos. Porque sim, hoje eu vou passar mal, hoje você não tem como fugir, hoje eu vou te beijar o que você me deixar beijar quando menos esperar. Bem, eu acabei de dizer eientão você pode esperar isso, mas não importa; Eu sou estúpido.
Certamente o seu interior tem um sabor salgado poderoso, cheio de histórias com muito ainda para regar. Um gostinho de lembrança, de orgulho ferido de mordidas, de noites em que você fingiu que estava bem e até me olhou nos olhos e mentiu para mim para não me machucar. O silêncio também é uma forma de mentir, você sabe.
Eu me pergunto o que sua seiva diria se eu pudesse prová-la. Se eu pudesse inclinar-me devagar, com calma, aproximar-me sem fazer barulho e embalar cada uma de suas gotas com a boca antes que desapareçam, evaporadas pela vida.
Não seria um gesto de compaixão porque estou cansado de ter pena de você. Seria a fome. Com fome de entender o que você não diz. Engolir sua tristeza para não ter que carregá-la sozinho, caramba, você não percebe. Para saborear cada derrota que você esconde atrás dessa sua fortaleza que sempre me desarma e me deixa oprimido sem saber o que dizer quando tenho você na minha frente, preocupado que, com o meu silêncio, você pense que sou muito tímido, muito cauteloso ou muito imbecil por seguir tanto as regras de um jogo que carece do número de vezes que estivemos perto de fazê-lo nos dados.
Imagino me inclinar em sua direção, bem perto, o suficiente para sentir sua respiração alterada. O suficiente para que o ar entre nós se torne cúmplice. O suficiente para que você não prefira fugir para a sua rede de segurança, aquela onde sua dor ainda está intacta e confortável, e meu ranho mantém o gosto de “vamos lá, você contará a ele amanhã sem falta”. E então, sem teatralidade e sem barulho, me ajoelho diante de você para recolher com meus lábios aquela gota que treme na beira de sua curva mais proibida. Aquela que eu nunca quero que se perca numa linha reta infinita. Mas eu não faria isso para satisfazer um desejo animal e pronto, mas sim por devoção a quem você é.
Você é frágil e isso faz parte da sua biografia. Você é robusto e é a prova de que o mundo o deixou de lado mais vezes do que o necessário.
Então, sim, estou morrendo de vontade de beber até secar você, se necessário. E por falar nisso, caso alguém ainda esteja chocado, não estou falando de beijar você entre as pernas, mas sim de engolir a dor das suas lágrimas antes de dizer que está bem de novo.
© Sara Levesque
Fonte: 20 Minutos
