Eu tenho um pico fácil. Não sei se é defeito ou ferramenta na caixa de conserto de vida, mas aí está, sempre à mão.
Não me provoque muito, é tão ruim. Às vezes, sem querer; às vezes, com toda a intenção do mundo. Pico como quem está testando, como quem não sabe se entra ou fica na porta olhando. Mas não confie em si mesmo. Parece pequeno, parece inofensivo, mas o bico é rápido, traiçoeiro e tem essa mania de aparecer justamente quando tudo está muito quieto. A paz o aborrece, o que vamos fazer!
Às vezes é um toque quase educado, como se ele quisesse se comportar. Mas não. Eu não sou responsável de forma alguma. A picareta tem personalidade própria, eu apenas a carrego por aí. Além disso, ele tem uma coisa, no mínimo, curiosa: gosta de risco. Gosta de chegar mais perto do que o necessário, de medir distâncias incorretamente, de errar propositalmente. E você… Parece que você não consegue escapar a tempo. Que você também se sente um pouco atraído por problemas, não vamos nos enganar.
Então estamos indo bem. Ruim, mas bom.
Não se trata de fazer a coisa certa. É ver quem morde primeiro e quem fica mais meio segundo sem esconder. E é aí que fica complicado. Porque se eu morder, eu beijo você. Mas não com um beijo bem pensado, não. Com um beijo impulsivo, que escapa, que você então revisa mentalmente como se tivesse cometido um pequeno crime que, no fundo, você repetiria beijando profundamente, sorrindo suavemente, batendo perto.
E depois há suas cicatrizes. Os de pele e os de espancamento. Suas cicatrizes… não sei, elas têm algo que as fisga. São como caminhos que lhe foram abertos sem avisar e que agora estão aí, parados, esperando que alguém os olhe sem fazer perguntas. Eu quero ser esse alguém. Eles não me parecem tristes. Eu os acho úteis.
Eu vi suas cicatrizes. Você não os escondeu muito; Também não foi necessário. Eles têm um mapa mal dobrado de um lugar que não sei se quero ir, mas acabo indo mesmo assim. E ei, eles não são ruins. Eles não são bonitos como um cartão postal vintage de Paris, são melhores: porque fazem sentido, mesmo que você não explique. A cicatriz que mais gosto é aquela que guarda a casa dos picos que quero te dar quando você sorri.
Eu poderia te dizer claramente o que sinto. Sinto muito. Sinto muito. Desde quando eu sinto isso… eu não sinto mais eu entendo você. Mas se você prestar atenção no meu olhar, nenhuma palavra será necessária. porque você é meu nada. Você sabe quando as pessoas me perguntam “o que você está pensando?” e eu respondo com um sorriso bobo “de jeito nenhum”?
Meu nada é você. Mas não porque você seja algo banal, muito pelo contrário. Você está cheio de tudo. Então não vou te revelar que te amo. Ainda não. Mas fico perto sendo eu mesmo, o que acontece quando não se está mais pronto para fazer grandes declarações.
Apenas lembre-se de que se você chegar muito perto, ainda poderá aumentar.
E já sabemos como isso termina.
© Sara Levesque
Fonte: 20 Minutos
